jueves, 24 de noviembre de 2011

Versos al amante de una sola noche (Silvia Piccoli)








Me llega como oleada
de murmullos la nostalgia.
Prisionera estoy aquí,
desde la ausencia.
Poco ha quedado; la piel,
la voz: las huellas…
De la piel y de la voz
ya nada queda.

Una luna soberbia de cristal de roca
se endurece sobre mí:
ya no me entrega
la senda fugitiva
sombreada de fantasmas de arboleda
por donde transité aquella noche
salpicada de lumbres traicioneras.

Aquí, mi soledad se hace letargo
que se prolonga
demasiado con tu ausencia.

Ya poco queda en mí,
pasajero remoto de la sombra.

Ya nada queda de ti,
amante de una sola noche sin estrellas.



De: http://a-simetrias.blogspot.com/

EL BESO DEL HOMBRE ARAÑA (Gabriel Hoyos Izurieta)

domingo, 13 de noviembre de 2011

DOMINGO CON LLUVIA (Gavy Yauza)







Están desparramados.
Juegan con hilitos
en el regazo
de mujeres
que los despiojan,
con ternura.

La plaza sola
los puede cuidar.

Se masturba a gritos.
Anda perdido
en la misma calle
donde chicas asustadas
cruzan de vereda,
sin mirar atrás.

La gente sola
no se deja tocar.

El más perseguido.
Nadie lo escucha
como sabe demasiado
magulla secretos
contra una pared,
se quiere matar.

La ciudad vacía
se deja mirar.

http://lajetaliteraria.blogspot.com/

INSOMNIO (Walter Daniel Neirot)







A tiempo para ser
el maquillaje infinito,
la burla, el sendero escrito,
no me animo a buscar nada,
me tiendo sobre la arena
que ha perdido el color
y el naufragio.
No es tarde
para decirse a sí mismo
que el resto de las cosas
no esperan a nadie,
y sin embargo
he aquí las mañanas,
máscaras de algodón,
y he allí mi rostro,
vuelto que la noche
se apura por entregar
a las calles dibujadas
por el insomnio...

http://lajetaliteraria.blogspot.com/
Imagen recuperada de Internet
http://elrincondesusu.wordpress.com/2008/05/17/insomnio-y-preocupaciones/

sábado, 8 de octubre de 2011

ESTRATEGIA (Isabel Salvatierra)







Que no gane el cansancio esta troyana contienda
Y las armas mantengan el valor de la conciencia
Es preferible pensar en lo instantáneo
Aliviar el pensamiento del peso del pasado

Que no gane el cansancio ni acobarde el cuerpo
Porque el filo del tiempo limita lo incierto
Que la fuerza acompañe, que no abandonen los sueños
Esta materia afligida por la violencia del ego

Es virtud ver el lado simplificado
Buscar estrategias, encontrar resultados
Viviendo de promesas, ilusionismos y prefacios
Creerse un mortal,
Un mortal, un ser humano

Es la fórmula perfecta sobrevivir con esencia
No perder el ritmo de la estrategia

Resistir la condena de la conciencia
Soportar las molestias del desengaño
Disimular la imprudencia
Aprovechar el fracaso
Formular la estrategia
Aún.. ser humano



Imagen recuperada de Internet.



ESTEREOSCOPÍA (Maxi Sack)







Tres delfines en la mar
Uno atravesado
Mirada al frente
Que se mira lateralmente
Saltos quietan al brumar
Bisonan luces atardecidas
De caricias preferidas
Seis delfines en la mar
Y hay solos en el oleaje
Ocultos juntan coraje
En otro rincón demente
Que esta noche piensa aclarar.

                                              Maxi Sack
                                              02/09/2011

 Extractado de http://lajetaliteraria.blogspot.com/

sábado, 1 de octubre de 2011

Palabras de adiós del guerrero (Samuel Bossini)







Te recuerdo cuando todo es No.
Cuando mi Alma cierra con humo la imagen de la batalla.
El hábito de los amantes separados es comer pez rasgado y rama helada.
El único riesgo de regresar de la muerte, es retomar la Vida con los mismos amores.
Mejor es cambiar las líneas de las manos con una daga y partir.
Existen horrendos combates entre los recuerdos del Alma y los recuerdos del Cuerpo.
En tus ojos la liebre se enreda en un pañuelo verde.
Lograr acariciar la cabeza de una mosca y esperar que acabe la tarde.
La melancolía llega como una unción ante el fracaso desmedido.
Nombrar es perder. Decir es ya fue.
Este veneno es un manojo de harina arrojada sobre los ojos de un perro.

Después de todo, tendrán razón los poetas: el miedo es
ese desfile de minutos horrendos, en busca de todo aquello, que no tocó el Hastío.

  Imagen recuperada de Internet.


CORNER (Bernardo Canal Feijóo)







Los jugadores se reunieron a dar la bienvenida.
Como de un lejano horizonte
se levanta la pelota del córner,
abriendo su vuelo de serpentina…
Se encoge la guardia de los jugadores
y ajusta el paredón del gol…
Entonces,
entre las frentes endurecidas,
una frente
aristada de voluntad,
en un salto más alto que ninguno,
quiebra como un florete
el acero flexible de la parábola del córner.

domingo, 18 de septiembre de 2011

PRESENTE PERFECTO (María Pía Danielsen)







Tu memoria
en mi memoria,
en el borde
de lo que nunca fue
o apenas...
fue mentira

Tu memoria
sin mi memoria
en el borde
de lo que hoy es..
ella
sin mis alas

Mi memoria
en esta memoria
en el borde
del perfecto hoy..
él
dibujando mis ganas

(Ilustración: Imagen elegida por la autora para su perfil de facebook)

 

CONJURO PARA SALVAR DE LA MUERTE A UN NIÑO INDIO (Betty Alba)








Cae lenta
               sobre la yegua blanca
                                la nube negra

En las entrañas de la cueva,
en el hueco del humo,
en las quijadas azules de la piedra,
cae lenta, lenta, lenta,
sobre la yegua blanca la nube negra.

                      La sangre es como un hilo de lágrima de estrella
                      La sangre es una mano flotando en la niebla
                      La sangre es un ejército de manos que cercan a la yegua.

La piedra negra,
la piedra seca,
el polvo de serpiente de la piedra
ha golpeado al niño indio.

                    Muerte en forma de manos cercan la luz del alba
                    el niño es una piel de pájaro quemado
                    la madre es un quejido

y la hechicera tiembla
y la luna se parte
como el cristal de un río…
Sangre de mano oculta huye hacia la tiniebla
deja la yegua blanca
deja la luz del niño
hazte polvo de estrella
vuelve a salir la luna
corre hacia la culebra
y que la vida salte
por las venas
del niño.

                    Por el monte galopa
                    la yegua blanca
                    con una estrella.

 

jueves, 8 de septiembre de 2011

TARDE (Walter Ortiz Vieyra)







He llegado tarde todas partes.
Llegué tarde a la lucha, al campo arrasado,
a pisar la sangre de los héroes.
Llegué para los despojos de las glorias
con mi ejercito virgen de palabras.
No me dejaron ni el triunfo,
ni la inmolación por el valor.
Mis manos no saben de lo áspero de la empuñadura
y muy poco del amor.
Tarde, cuando ya el enemigo se ha retirado
y declina la venganza.
Cuando los triunfos se embriagan de olvido
entre la paz y el amor,
y no soy ni el guerrero que vuelve
ni quien lo espera a curar los traumas de la lucha.
Pronto reverdecerá el campo
y los huesos se habrán perdido entre las raíces de la hierba
y yo estaré aquí, sentado con la espada oxidada,
sin sangre, sin muerte, sin gloria.

                                                El Conde

muero en el espejo (Jorge Figueroa)






muero en el espejo
el mate
sólo marca tu ausencia
la casa rodeada
de colmenas secas
un cuadro en la pared
regala olvido
y arrastra fatigas

corro
sin poner distancia

                                    (del libro "Silencio abierto" - Macedonia ediciones  - 2008)



domingo, 4 de septiembre de 2011

INMIGRANTE YO (Krasiah Alawad)





Por los que buscan sueños
Los que vienen del pasado en busca del mañana
Los que no temen sino desafían
Los que no huyen sino buscan
Los que lloran por lo que dejaron y sonríen por lo que encontraron
Por la alegría anhelada, por la tristeza desesperada
Por estos recuerdos llevados en el corazón
Por la distancia que no marcó ausencia
Por el silencio que nunca indicó olvido
Por ellos, por ustedes y por nosotros
Por los que ven en el horizonte algo más que una línea,
algo más que transcurrir

Va mi homenaje, a su llegada.
A sus pasos marcados,
A sus huellas que han dejado jirones de vida a cada paso
en ésta tierra bendita.

Dedico estas palabras.
No descendí de los barcos, ni me trajo ninguna marea
Ni me quedó en la memoria, ni conocí el olor de la sal,
Ese olor a encrucijada, a dos caminos distintos,
Esa sensación, de alma repartida que tienen los puertos
Pero sé que el camino hacia los sueños
no se mide con la velocidad del avión que me lanzó en este suelo
ni con el humor de las olas que manejaban a los barcos en su travesía
Porqué la lucha es lucha,
Y el cansancio, que arrastra el hombre desde la profundidad de la historia, es el mismo.
El mismo que empuja a desafiar, a navegar a otros horizontes
en búsqueda de una vida distinta, en intentos de abrir ventanas al futuro
No me echó el hambre
Ni me persiguieron los dedos de la guerra
Solo, esa estrella del siglo pasado me señalaba
el sur como destino

Solo mi corazón sabe
Los ancestros que arrastra mi sangre
Es la misma sangre del viejo mundo que busca la nueva tierra
Es tierra nueva regada de fe y de sudor del viejo mundo
De aquellos pioneros que tallaron destinos, memoria y patria.
Los nuevos que llegamos
Descubrimos una patria hecha por inmigrantes
Por almas partidas como nosotros.

Puede el tiempo cambiar sus vestiduras,
sus colores, sus estaciones;
Puede cambiar palomas mensajeras por teléfonos, las cartas por mensajes electrónicos, las palas por quinas,
los puertos por aeropuertos
Pero no puede meter su mano en los cajones
de nuestra memoria que guardan miradas quebradas
por la despedida, ni en esas fotos de un pasado que sigue viviendo,
Ni puede cambiar el hombro de quien sueña, ni las manos que saben cavar, ni los anhelos los que buscan.
La lucha es la misma
El camino es el mismo
La distancia es la misma
Los sueños son los mismos
Solo, que ésta Argentina ya no es la misma.

SAMOVAR (Jorge Rosemberg)





SAMOVAR
                                 (A mi padre, in memoriam.)



El anciano junto a un samovar
en la noche estrellada,
camina por el corredoir de su casa
de la Besaravia tremenda;
lleva en sus ojos la duda,
soñó que engendraba un hijo que fuese igual a él
y se lo llevaba la revolución;
el otro había partido para América
arrastrando la tormenta de vivir.

Hombre ruso junto a un samovar,
confundido entre el poder y las estepas,
medita sobre la Torá con los ojos en lágrimas,
eras el padre
                            del padre
                                                         de mi padre
del que se vino a América para quemarse vivo.

Puedo verte esta noche
a ciento ochenta años de tu blusa litúrgica;
sigue limpiando tu pipa,
temeroso del cielo,
que el ángulo de sombra
que forma un follaje sobre la tumba de mi padre
se parece a un samovar;
o al rastro que dejaron unas botas enormes
en la nieve de un portal
cuando un judío se inclinaba para mirar a Dios.



ABUELO VASCO (Carlos Alberto Artayer)






Siempre te supe lejano, abuelo.
Pero adivino tu recia estampa labriega,
Tus celestes ojos y tu amaizado pelo.

Un día tu sesma te quedó pequeña;
juntaste unas cosas, vendiste los asnos
y con la sonrisa verde te viniste a América.

Y aquí te quemó otro sol, abuelo,
(vigorosa talla de vascuence erecto)
y otra sal distinta medró en la boca
de tus lujos y arraigó en tus huesos.

Siempre te supe lejano, abuelo,
cuando yo nací, tú ya estabas muerto.
Definitivamente lejos.

Pero adivino tus celestes ojos,
tu amaizado pelo y una manera rara
de darte sonriendo.

 

sábado, 27 de agosto de 2011

EL ÁRBOL DE LOS PÁJAROS SECOS (Rubén Aníbal Costilla)



                                                                                             Imagen recuperada de Internet

Me detuve a un costado de la siesta
y me contaron esta historia antigua.
Dicen que en una tierra amarillenta
existe un árbol con pájaros secos,
hay un árbol que llora mortalmente,
hay un árbol como esqueleto gris
estirando brazos como tijeras
que cortan el fuego de la mañana.
Hay un árbol tronando unos ronquidos
puercos, con salivas de comadrejas,
y hay pájaros de piedra y con venenos,
hay pájaros desalmados, rabiosos,
marchitos de rabia, heridos sin sangre,
con ojos de mugre que miran hacia
la siesta hermana del monte fantasma,
con plumas de cemento como torres
ardiendo en la pereza vagabunda,
con huesos oscuros como murciélagos,
y hay pájaros secos chocando ramas,
chocando ojos sin dueños, sin cabezas,
pájaros gusanos de la enfermedad,
pájaros serpientes con alas lánguidas,
pájaros perros de la sarna diosa,
pájaros envidias del estiércol.

Hay pájaros secos, roñosos, muertos,
enfermos de cólera retorcida.
La avaricia de sus manos es víbora
enroscada a orilla de los caminos.
En el árbol de los pájaros secos
pone huevos la pereza y la miseria.
Gritos estallan con la queja hedionda:
risa herida brotando de la sombra
epiléptica, alta gusanería.
La estéril mansedumbre de sus ojos
apuñala la paciencia que salva.
Ardores con aullidos invadiendo
el interior de la carnal pobreza,
habitando los gritos de la tierra,
y la deshojada esperanza vuelve
desde el humo del crimen fogonero.

 

domingo, 24 de julio de 2011

ANIVERSARIO DE LA FUNDACIÓN DE SANTIAGO DEL ESTERO



Para aquellos que sostienen que la poesía "No es cosa de niños" mi pequeña respuesta.
En este nuevo aniversario de la Madre de Ciudades y mientras los lapachos comienzan a mostrarnos sus primeras flores, un conjunto de poemas escritos por los niños que asisten al Taller Literario "Alfapoemas" que se dicta en la sede de la Fundación para la Innovación Educativa (FIE) y que coordina Sandra López Paz.



                                            


El poema de Santiago


Brilla como el Sol
el calor de tus manos.

Yo te hago un poema
porque cumples años.

Nunca me iré, Santiago,
sos lindo.

(Guillermina – 7 años)


Santiago del Estero

Santiago es ser
como una cosa especial.
Santiagueño es especial
por el gusto que tenemos
de comer asado los feriados,
empanadas, locro y mate.
Tocar la guitarra es algo lindo.

Si me separo algún día
me llevo todo Santiago.

Santiago es como si fuera
mis ojos
como un sol
y celestes y blancos.
No me puedo despegar
de mi provincia AMOROSA.

(Solana – 7 años)


Poema

Santiago del Estero,
son tus caricias ¡qué
triste me siento!

Santiago querido,
pueblo de miel y canto,
¡qué lindo es tu sol de julio!

¡Te amamos los niños poetas!

(Fiona – 8 años)


Santiago

Santiago, cómo te extraño,
cuando me voy por un año
te echo de menos, tu río de los amigos.

Los lapachos con sus flores
rosas, blancas y amarillas
pintan con sus colores
y a las gentes más sencillas.

(Guadalupe – 8 años)


¡Estamos de fiesta!

Mi ciudad cumple años
y, como todos los años
la limpiamos y la adornamos.

¡Estoy muy contento!
¡Amo a mi ciudad!

(Emmanuel – 8 años)


Santiago…

Santiago mi corazoncito,
la tierra de mis abuelitos,
te saludo en tu cumpleaños
cuando me voy por un año.

Santiago cómo te quiero,
porque la tierra mía
si estoy lejos quiero verte,
sin vos ya no viviría.

Cuando amanece en Santiago
renace el sol de la vida,
y con sus brillos ilumina
la tierra,
con alegría.

(Mariana – 8 años)


La naturaleza de Santiago

Verde es mi querido Santiago con sus árboles
y su Parque Aguirre.

El zoológico que guarda nuestra fauna,
yo lo quiero tanto.

Verde es mi querido Santiago
con su monte y su quebracho,
y a la siesta cuando duermo
yo te quiero tanto.

(María Cecilia – 10 años)


Santiago querido

En Santiago vivo
donde hay música,
la alegría dura siempre
y el folclore es mi motivo.

Cuando voy al parque Aguirre
mis ojos de emoción se llenan
al ver que mi tierra
es puro amor y canción.

Mi Santiago querido,
hogar de paisanos:
yo te valoro con toda mi vida
y quiero que sepas, tierra mía,
que eres mi gran amiga.

(Paloma – 11 años)


Santiago, libertad

Volar en libertad
y poder saber que estoy en mi tierra,
de cantores,
de leyenda,
de historia viva.



Hay fuego ardiente
en voces,
en tacto,
en las alas de nosotros
santiagueños.

Hay poesía,
hay Einsteins de la poesía.
Son fénix que mueren la metáfora
y nacen de las palabras…
Santiagueño y orgulloso,
voy libre caminando por la ciudad.

(Thiago – 11 años)


Santiago del Estero

Lejos, nunca lejos de mi Santiago,
llevo a todas partes
tus aromas de sol,
de tradición y folclore.

¡Viva Santiago,
Madre de Ciudades!

(Nazareno – 12 años)


Santiago del Estero,
aroma de chacarera.
Dulce, como el río bendito.
¡Te amo, querida provincia!

(Amiel – 15 años)







lunes, 13 de junio de 2011

PALABRAS PROHIBIDAS (Gaby Hoyos Izurieta)








Sol
Arena
Lluvia
Gotas, de agua, de llanto
Viento
Brisa
Aire
El mar
Un rio
Tormenta
Luna, nubes
Pétalo
Montaña, flores
Rostro, lágrimas
Mujer, niño
Y amor, mucho amor.
Extrañar
Salir de la pileta
Sentarse
Una plaza
Mirar
El cielo, el jardín
Esperar
Esperando
Me quiere
Tal vez me quiere
La gracia de los elementos
Un pájaro
Una paloma
Águila calva americana
Mariposa
Bicho
Perro
Piedras
Y observar detenidamente
una serpiente

 


MAURICIO REY








El cuaderno donde escribo,
el reloj dando la hora,
el sombrero que cubre mi cabeza.
Una hoja en un libro,
la vida misma aplastada,
la misma que será estudiada.



NINFA (Isabel Salvatierra)









Descalza deambulas en un solitario esmero


de sostener un cuerpo liviano y somero

viajas por este mundo que cabe en mi bolsillo

tu libro de arena seduce miinstinto

quiza nunca comprenda tu idioma ni tus letras

lejana, transparente y neutra

quiza nunca comprenda el idioma de tus ojos

profundos como el universo

titilantes y sordos

porque no escuchan mi llamado

vagabundos y dueños de todo espacio

de todo tiempo y repertorio.

viernes, 29 de abril de 2011

MENOS (María Pía Danielsen)





                                                           INTELECTO (Pintura de Yvonne Pérez)


Menos nudos para armar,

menos clavos que arrancar,
menos futuro a desandar

Que si un más
dado vuelta
es un menos
o un no sé
o un nada.

Que si cariño
es menos amor,
o se trata
de menos sentir
o por lo menos
de doler diferente.

Resulta
que al menos,
si el menos sirve,
es para estar menos…
que en Diciembre

IMPOSIBLE (Sandra López Paz)





                                          LABERINTO DE SUEÑOS (Pintura de Yvonne Pérez)


Tu imposible me desvela.
                          Célula a célula
Me descarna
                comprime mi corazón
ante tu paso.

Te veo siempre
por la rendija del miedo...
                Te espío en mis adentros…
                ¡eres el amor que sueño en solitario…!

Desde el sol
tu piel se diluye mansamente
a mi lado …
incandescente
¡y no tomarte...!

Atravesar
la oscura llave de la noche
enceguecida
¡y no encontrarte...!
                            entre tanta visión de estrellas y conjuros...

Voy a develar
el misterio de tu magia...
                           tu sabrosa ausencia
Si eres humano
             O sólo un espejismo del olvido.
                            O sólo un engaño de la suerte.
O sólo una caricia
de la muerte.

viernes, 22 de abril de 2011

RESURRECCIÓN (Rubén Giménez)






                                                                    Imagen extraida de Internet


La vida termina aquí,

En este costado, casi al este.

Lejos de tu amor

Y del poniente.

Más allá del oscuro resplandor

De una sombra deforme.

En el vapor de la calle

Queda el último suspiro

Un bosquejo de aquello

Que por un tiempo fue

Un cuerpo y hoy no es nada

Aquí comienza la vida

A Dios gracias resucitará el alma.


Extractado de la Antología Poética Termense 99 "LLAJTAY" (Tierra mía) editado por SADE (Sociedad Argentina de escritores Seccional Las Termas de Río Hondo)

MIÉRCOLES SANTO EN TILCARA








MIÉRCOLES SANTO EN TILCARA


I

El cielo de otoño resplandece de azules.
Punta Corral
es una sinfonía de soles y de cielos.
Acuchilla el frío de la tarde.
mientras las areniscas bailotean
empujadas por el viento.
La procesión se inicia;
con la Virgen en andas los hombres
comienzan el descenso.
Remolino vivaz la danza de los suris
curiosa porfía en las cuarteadas que completan el rito.
Más tarde es el silencio.
Desde la cima de los cerros,
parece que se toca el firmamento.

II

Cerca al río Grande,
donde Humahuaca se extiende hecha quebradas,
suspira Tilcara.
Por sus calles estrechas,
se acercan las bandas de sikuris
que vienen desde el cerro cortejando a la Virgen.
La multitud espera, en el Calvario de la Usina.
Cuando llegan
los pañuelos se agitan en un saludo blanco.
Ensordecen las bombas con su estruendo
mientras el humo se enreda con el viento.
La Mamita de Dios y de los hombres,
esa Virgen pura y bondadosa,
esa que no desaira ningún ruego,
ha vuelto a llenar con su milagro
la sencillez esperanzada de su pueblo.

                                                     Antonio Cruz (Aires del Noroeste - 2005)

lunes, 7 de marzo de 2011

DIENTES DE LEÓN (Verónica Pizzella)









La fugacidad ha sido irrumpir

violentar

luego, parir orugas

en las grietas

o bien en medio de la euforia;

y tarde o temprano

lo fatal estará ahí

haciéndonos gárgaras en los ojos

para inaugurar los decesos

la babel

los desplazamientos.

De eso

menos o más

se ha tratado siempre el hombre:

un punto negro

con una que otra lengua

para decirse y desdecirse

en cada minutero en el que se enreda

en cada almohada en la que fue a caer

acaso por simple cuestión de coordenadas

porque no ha de asumirse así nomás

que pudo ser por mucho más que eso.

NOSOTROS (Adriana del Vitto)









Nosotros


Tantos pájaros grises nos han sobrevolado...

Entonces, como ahora, estábamos juntos.

                                               Nosotros,

estos otros pájaros

                            prohibidos

iluminando fuegos

                           aún sin leña

encendiendo las lumbres

                                  de otros amaneceres.





Nosotros... locos enamorados

aprendiendo

                        a deglutir

el paso de las voces y los días.



Somos reacios a domesticarnos.

Nos dimos cuenta

                                sumando soledades

                                restando sueños

                               dividiendo el pan

                               multiplicando los abrazos.



¿Cómo encerrarnos entre líneas y marcos

si no podemos acallar las alas?

No hay anclas para nuestros vuelos...



Presiento que seguiremos juntos,

conjugando el plural

de todas las esperas y de cada utopía.



No importa que los pájaros negros

intenten acechar la interminable continuidad

                                      de nuestras horas.



Aquí estaremos.

Ellos sabrán, como nosotros, que somos invencibles.

PEQUEÑO POEMA (María Adela Agudo)









De niña yo miraba pasar los juncos y los bellos silbos varoniles.

Era una guirnalda serena y dormida.

Oh mis quince años, entonces no sabía que debía mirar largamente

los manzanares y las gargantillas de clavel;

que yo tenía brillos y mis hoyuelos risa ajena.

Entonces tú corrías en un espacio familiar y sin espera.

Por qué no admirarte en ese justo nombre, lleno de olor inmenso.

Soñar tus ojos donde el azabache su vuelve traslúcido.

Por eso no eres tú, porque no te llamaba, amante;

porque no te invocaba como a un bello vocablo que nos pertenece.

Debí detenerte con la primicia de julio,

apresurarte quizás, con un vertiginoso pandero lleno de sonrisas,

porque ya existías, como todo lo límpido,

y arrojabas tu juventud hacia mi vida.



Si no, no te vería hoy partir sin palabras.

Yo, que todo lo enloquezco, no poseo tus párpados efímeros

ni la ebriedad de todos los joyeles del sueño.

Me adormezco entre el frenesí de las guitarras

pero algo en mí sigue despierto.

En tanto conozco por única vez la primavera,

los retoños que no se abren en fiesta

y la pajarera que se marchita.

sábado, 22 de enero de 2011

DOBLAJE I








Ella dijo

Te quiero y
Quiero verte feliz
Ponte cómodo, ve a servirte
Una taza de café
Enciende el aire acondicionado
No sea cosa que te insoles
Junto a la ventana

Quiero verte feliz
Dijo ella
Mientras la serpiente
Mordía los muslos del amante

                                           (Claudio Rojo Cesca)

MANYA








Quiero enamorarme en Montevideo,

jurarte amor en el puerto,
caminar de la mano por la Ciudad Vieja,
nutrirme de esa melancolía tan uruguaya,
contar los lunares dispersos en tus hombros y tu espalda.

Fumar cigarrillos hasta el hartazgo,
saber que en nosotros hay vida eterna,
vida que nos quema!!!
y en esa dirección el fuego haciéndonos uno.

Bien sabes lo que quiero,
contemplar días y noches desde El Mirador,
gritar los goles de Peñarol,
quedarme en vos,
hundirme en tu mar,
endulzarme por siempre con tu sal.

                                    (Mauricio Rey)

IMPRESIONES III









Fortaleza,
respuesta,
sol,
presencia,
reflexiòn,
transparencias.

Una tierra
amantìsima.
Paz,
medida,
sombras,
caricias.

En las puertas
de mi alma
ha de bautizarse
mi pueblo
con torrentes de amor,
impresiones
y cuentos

                                                  (Juan Miguel Russo)