jueves, 23 de marzo de 2017

ALDO LUIS NOVELLI (Neuquén)


mínimo mundo
 a Gonzalo fragui
por el cielo del planeta giran miles de aparatos

desde una cabina acerada
un hombre
pulsa botones y observa un monitor gigante.

Ahora cruza sobre un desierto en el fin del mundo
un campamento petrolero invadido de arcilla.

el aburrido operario pulsa botones
acerca la imagen.

algunas casas, una escuela de dos aulas
negras cigüeñas metálicas.

La placita, un banco
y un chico de seis años balanceando las piernas.

pulsa más botones, acerca más
llega hasta los ojos.

el reflejo de esos ojos infantiles
muestra un árbol de manzanas brillantes
un columpio de vaivén
el soldadito de plomo herido
un superhéroe con los pies en el barro.

ahora el chico mira hacia arriba
ve una fantástica estación espacial
un hombre abatido observando un  monitor
vigilando sin afán sueños ajenos

ese hombre parece llorar.


revolución

aún la espero
como un dulce aguacero que lave
los peores recuerdos.

aún espero
su palabra subversiva lamiendo mi piel.

aún espero
esa líquida revolución
en la anarquía de los cuerpos.


sueño de mariposas
a Carlos Spinedi

no soy Chuang-Tzú
soñando ser una mariposa
ni la increíble mariposa que sueña
ser Chuang-Tzú.

soy el sapo que se comió la mariposa
en el instante onírico que se tocaron ambo seres
y de esa forma
le he evitado horas de diván a Chuang-Tzú
y serios problemas de identidad
a incalculables mariposas.


salto
a paula Yende

el error
no es saltar al vacío
desde la cornisa de la palabra

sin una red que contenga
frases gastadas y sintagmas sin fe.

el error es creer
en la gloria de ese salto.


amorsaurio

nos rozamos en la calle.

le acaricié el pelo en la esquina.

hablamos de las injusticias del mundo
cerca del basural

nos amamos con los restos
del cuerpo.

antes de dormirme
le leí un cuento de Monterroso.

… y cuando desperté
ella ya no estaba allí.

danza final

el poema es la adversidad.

el poeta es un bailarín invisible entre sombras.

o el poema es una luz roja girando en medio del camino
y el poeta viaja herido de muerte /
                                                dentro de esa ambulancia.

la poesía se parece a esa ambulancia que cruza rauda
la noche.

el poema es finalmente un homicida

y el poeta carga con su culpa ancestral.     



Aldo Luis Novelli. Poeta, cuentista, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos. Trabaja como analista de sistemas, dicta talleres literarios y hace esporádicamente periodismo cultural y crítica literaria.
Nació en la ciudad de Neuquén en una madrugada de juerga y carnaval. Vivió hasta los 13 años en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico, hoy un caserío fantasma y luego vagó por el país hasta retornar a su terruño, la ciudad de las manzanas prohibidas enclavada en el valle de las quimeras, donde reside actualmente. 

Los poemas y la biografía fueron obtenidos del libro mínimo mundo, Ediciones llanto de mudo, 2012  

viernes, 24 de febrero de 2017

ALICIA LOZA (Córdoba)




El frío

Cruzo esta oscura noche
ardiendo de invierno.
Taladra mi alma
el chasquido de tu frío.

Arden los vinos de tus ojos,
tiemblan los huecos de tu piel.
Perro manso, quieto,
ensoñado e insomne.

Hoy, la vida me absuelve con panes y soles.
Y muero en el llanto,
cobarde:
No animarme siquiera
a probar del jarro de tu agua.

El frío
ha clavado esta noche su puñal más artero
en la esperanza de tu pecho
y te redime.

Cruza esta oscura noche de invierno
el infierno.
Corta, hiere y me condena
el filo
de este frío.


El Tigre y La Muerte

Retumbaron llamados de tambores desde el fondo del Oscuro.
Los últimos latidos del Tigre sangraban ecos temblando hondo los espíritus de la montaña.

Un relámpago agudo
 quebró de miedo la danza suave de las manos.
Una llamarada de luz,
Iluminó la  ronda ensoñada de néctar invisible que velaba
el círculo  espectrante.

Saltó intempestiva su belleza feroz
desgarrando el centro de las llamas.
Su mirada furiosa y sedienta
 clavaba de terror el  ardiente sacrificio.
Sus fauces escupían gemidos incendiados de lava.
Un aullido de otro tiempo estalló el fulgor del instante
y despedazó el dolor animal en mil paisajes brutales temblando de tormento.

Lo vieron  quemarse en el fuego, desgajarse astilla por astilla
sagrado de oros.
La infinita garganta del averno fue tragando sus restos con saliva de hiel.

Flautas ancestrales, olores dulces y antiguos lo acicalaron yermo.
Una brisa de cenizas fantasmales y un túnel de ojos lamentarios
 cortejaron la blanca estela tendida  para su viaje hacia el abismo final.
El pájaro de la noche, alado de duelo desplegaba ya sus cascabeles.

La Muerte, celebrando su regreso al hogar, se contorneaba  satisfecha
en un vals de risas y de hienas arpías.


Espejos

Me vi en los espejos de la casa.
Mil espejos que se mueven,
me rozan,
 y me tocan de a poquito.
Y soy frágil

Me susurran olores trasnochados,
y me cantan tenuidades.
Y soy más frágil.

Mil espejos me rodean,
suaves, ondulantes.

Ahora me miran casi urgentes.
Y necesito y quiero ser más frágil.

Mil espejos ya se quiebran
y me marcan
de sonidos lascerantes.

Me veo en los espejos de la casa.
Los quiero así:
locos,
                             exquisitos,
                                                                           interminables.


La noche

La noche me hunde
tibia, mansa , profunda.
Descanso,
 reparo mi alma de tanto sol.
Bebo los tragos que el día censura.      
 Veo en la oscuridad lo que el sol oculta
lo que el sol miente.
Los vestidos de los desnudos
 embellecen
Los corazones de los tristes
 consuelan.
Los colores de las almas
 brillan.
Los  inocentes
creen.
Tomo del  mismo jarro
y hermano los  cantares 

Desde  el fondo,
desde el negro
crecen flores
nacen  canciones
que la mañana apaga
con su brutal verdad.


La risa

Me despierto delgada y gris
y al  verme en el espejo intento  volver y quedarme así
tendida hacia ese sitio adonde no hay nada. Solo silencio. 
Sé que debo levantarme y abrir la puerta de mi armario.
Escucho colgados los trajes de mis risas.
Elijo uno verde esmeralda que cae en cataratas de aliento y de soles.
 Es el día de visitas.
 Me queda bien.
Mi rostro muestra colores de alegría.
Mi voz canta canciones y las risas me brotan armoniosas.
Vuelvo  tarde.
Me quito el traje y prolijamente lo acomodo de nuevo en mi armario.
Me miro en el espejo delgada y gris y me quedo tendida hacia ese sitio adonde no hay nada. 

Alicia Loza De Mendiolaza Provincia de Córdoba. Un lugar  que marcó su vida desde muy pequeña por la belleza, la tranquilidad y la sensibilidad inspiradora del paisaje. Escribidora de cuentos, poemas, canciones  y relatos desde hace muchos años.
Participa en diversos grupos y talleres literarios en Córdoba. Publica en grupos de poetas y de arte. (Latidos de Poetas y Todos por el arte) y en su Blog personal
Abogada (UNC) Mediadora .

viernes, 27 de enero de 2017

DAVID LAGMANOVICH (Tucumán)


                                                En el principio

en el principio fue un silbo
apoyado en los álamos
transcurriendo sin prisa

después surgieron los armónicos
misteriosos
acompañantes imperceptibles

desde el prado
llegaban
los ecos de los pasos
y un batir de palmas

allí estaba la música
pero no lo sabíamos


                                                   Lo fugitivo

Aquellos años:
Las avenidas casi desiertas,
el yuchán florecido y luego los tarcos y lapachos
la retreta del domingo en la plaza,
pausados tés en el hogar de alguna niña casadera,
el olor de una biblioteca de libros franceses,
los tranvías quebrando la quietud de la tarde,
el coro recorriendo madrigales,
los azahares en el patio del convento,
tu vestido de domingo en la distancia.

Sólo la música permanece.


3. Milonga del ángel

la vida no es una milonga
la milonga es la vida

taconea rejuntando rencores
repasa la traición del olvido
las víctimas del alba
el ladrillo gastado del boliche

y de pronto es la luz
que surge de un solo de guitarra
cuando ya no quedaban cuerdas ni gargantas.

6. Sex – tet

somos más porque somos lo que fuimos
somos los compadritos de Carriego
y los compinches de Ginastera
Arolas nos prestaba algunos destellos
pero otros venían de don Osvaldo o de Salgán
inclinados los dos
sobre sus pianos
de todos aprendimos
a imitarlos para no ser como ellos
cuando los niños anunciaron
que se había acabado el tiempo de los juegos
y que ahora había que jugarse el pellejo
para ser de una vez

7. Luna

no había más que decir porque la luna
decía por nosotros el patio las glicinas
el fulgor de la carne temblando en el abrazo

aquello lo perdimos

esto es lo que nos queda
indiferente a nuestros sentimientos
nocturna belleza inasible
lejana
inmortal



La imagen que acompaña esta notafue tomada del siguiente link: http://micropolis.pe/?p=4002

David Lagmanovich (Huinca Renancó, Córdoba, Argentina, 1927 - San Miguel de Tucumán, Argentina, 2010) Ensayista, periodista, crítico literario, narrador y poeta  vivió largos años en Tucumán donde desarrolló la parte más importante de su obra. Enseñó Literatura en diferentes universidades de Argentina, América y Europa. Publicó más veinte obras en Argentina, España, e Italia entre otros países. Ampliamente conocido por su labor como Estudioso y cultor del microrrelato, su labor poética ha sido relegada en muchas biografías.Ha publicado los poemarios  Circunstancias, Ocasiones, La música, Oficio de palabras y Potencias de la música, entre otros. Los poemas de la presente nota fueron extractados de su libro Potencias de la música, Ed. Cuadernos de Norte y Sur, Tucumán-Buenos Aires, 2003.
       

viernes, 30 de diciembre de 2016

DANIEL REQUELME (Córdoba)



Quieras o no,
el aire
pudo ser violento. Remolino,
arena,
papeles oxidados.

Resucitar la ceniza.

Como otra nube ocultarnos el Sol.

***********************
Elegimos quedarnos.
Fingirnos,
dispuestos a la prodigalidad.

En la quietud del arraigo
ver crecer las astillas
mientras lenta nuestra caída, prologue la ceniza

**************************
Como en cualquier campo
de tormentos
donde uno ha llorado, no crece el amor
y menos, a fuego lento.

Los cuerpos
desenlazados,
ahondan grietas e intemperies.

Es posible que exija el infortunio
la renuncia a todo
lo que se pueda esperar del tacto.

******************************
La vejez como un tajo
abriéndose paso en cada sonrisa.

Como un punto el muro. En el medio
silencio.

El ojo
descontento
nos inclina a mirar con todos los demás sentidos.

**********************************
El tiempo
es el orden de moléculas
que exhala un suspiro.
y también el inefable desorden de la sangre
que echa abajo
las barreras de la conciencia
cuando acude en auxilio de la nostalgia.

Como el amor
el tiempo
pasa, corre, vuela, desbasta,
se detiene.  Acondiciona los agujeros
donde muere el sentido.
Hace girar las agujas del reloj. Nada
nadie, incorpora su eternidad

***************************************
SOLEDAD 

Te define infranqueable
las coartadas
nada convincentes
que formula para recluirte la noche.

En las veredas
junto a las botellas vacías
a las que servimos de almohada.

nos despierta sin escritura, el alba. 


Daniel  O. Requelme nació el 31 de octubre 1949 en  Córdoba, Argentina. Es Licenciado en Psicología por la Universidad Nacional de Córdoba. Fue Sub-Director de Salud Mental de la provincia de Córdoba. Forma parte del taller de escritura  “Fundación Pro Arte Córdoba” (desde 2005 a la fecha). Ha publicado poemas en diversas antologías, revistas literarias, (Basta Ya/ La Guacha etc.) Ha obtenido el primer premio poesía 2014 Certamen Literario Luz&Fuerza Capital Federal, la primera menciónen el Certamen Poesia 2014 Sociedad Escritores Rio Cuarto, mención Poesía SADE Villa María Cba. 2016. Mención SER 2016-Soc. Escritores Rafaelinos. Pcia Sta Fe).
E-Mail:  danielorequelme@gmail.com

martes, 22 de noviembre de 2016

ILDIKO VALERIA NASSR (Jujuy)



Nadie le dijo nunca qué es la poesía
le dijeron que no debía comer con las manos
ni ensuciar su ropa
le prohibieron mirar descaradamente a su alrededor
y comer las tortas de barro y flores con las que jugaba
le enseñaron a no mentir ni a robar ni a engañar
mientras ellos mentían, robaban y engañaban
le contaron el cuento de los siete cabritos
le leyeron algunas historias de las 1001 de sus antepasados
y otras de un pueblo lejano llamado Nazaret
y de algunos héroes con nombres de perros (sus perros)
Sansón, Sultán, Diana, Apolo, Jonás, Jesús, Josué
(miles de animales pasaron por su casa)
pero nunca, nunca le dijeron qué es la poesía
eso tuvo que aprenderlo sola, a fuerza de golpes y noches de insomnio



la mujer habla de su vida
se avergüenza de algunas cosas
se retrae y se abullona en la silla
la habitación es grande pero parece pequeña
ante la invasión de libros y papeles
libros hasta en el piso y el techo
la mujer se transforma en niña
al recordar a su padre
un gran hombre con el que cantábamos tangos
los ojos se le humedecen y la voz se le escapa
vuelo de pájaros invisibles salen de su garganta
el eco de un violín a medio madurar
un poeta habla de su vida personal
y quien compartió sábanas con él
es traicionado al verse envuelto en un poema
dormir con él ha sido el mayor adjetivo de mi vida
dice recordando el amor entre los brazos de ese hombre
con cara de malo y tristeza en la piel
quisiera poder captar la luz de su mirada con mi cámara
pero todas herramientas y la ciencia son inútiles
a la hora de captar la esencia del amor
que ahora puedo palpar en una mujer despeinada
sin rímel sin pereza sola sola con su amor en la memoria de su piel
no quería bañarme, para no perder su olor
y ese amor cursi que ella narra como si fuera el único amor
es entendible en toda la historia de la poesía
porque al enamorarnos nos volvemos únicos
y cada amor inaugura y celebra al amor
brindamos y cada una sigue su vida con sendos equipajes


Esa mujer
Esa mujer tiene atrapado un tango
entre las piernas
y cuando las abre
la música se filtra por los poros.
No puedo evitar, 
entonces,
bailar sobre ella.

Esa mujer tiene la nostalgia
de los tangos domingueros
escuchados a la orilla 
del brasero y de la cruz de ceniza
(para ahuyentar la lluvia 
y atraer la melancolía)

Esa mujer me baila
por todo el cuerpo
cuando la lluvia

Ella baila a la intemperie
y se deja penetrar por la lluvia

yo soy la lluvia



La fotógrafa
(
para Florencia Rivero)

Ella ve colores
adentro de las sombras

Ella ve cuerpos
donde sólo hay carne

tatúa con sus ojos
las luces

osa detener el tiempo
apropiarse de mis pechos
mi sangre
mi hija

Ella ve la escritura
la poesía
donde sólo estoy yo



La otra

ella se nutre de mí
y quiere sacarme

me devora 
de a partes

me parte
me desdibuja
me hace ondas en el agua
ella me usurpa
el lugar de mi cuerpo 
y no tengo adónde ir



Ildiko Valeria Nassr nació en Río Blanco, Jujuy, Argentina, en 1976. Es Licenciada en Letras y ejerce la docencia en instituciones de nivel medio y universitario. Ha recibido diversos reconocimientos por su labor literaria. En 2011, participó del Encuentro Internacional de Microficción “Ondas cortas – Mikrowellen – Short waves” en la Casa de la Literatura Lettrétage, de Kreuzberg, en Berlín, Alemania. En 2012, realizaron un documental sobre su vida y obra: Ildiko. Una mujer. Un poema. Ha publicado Vida de Perros (cuentos, Víctor Manuel Hanne Ediciones, Salta, 1998), Reunidos al azar (poesía, Víctor Manuel Hanne Ediciones, Salta, 1999), La niña y el mendigo (poesía, Ediciones Maktub, Salta 2002), Ser poeta (en coautoría, poesía, Libros del ututo, 2007), Placeres cotidianos (microficción, Perro Pila, San Salvador de Jujuy, 2007), Animales feroces (microficción, Macedonia, Buenos Aires, 2011) y Ni en tus peores pesadillas (microficción, Macedonia, Buenos Aires, 2016)
Textos suyos aparecen en antologías de poesía y de Microficción nacionales e internacionales. Entre ellas: El límite de la palabra (Menoscuarto Ediciones, España, 2007), Monoambientes (DLG-Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Buenos Aires, 2008), 4 voces de la Microficción argentina I, (DLG-Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Buenos Aires, 2009, El microrrelato en Jujuy (Apóstrofe Ediciones, Jujuy, 2012) y Microrrelatos del Noroeste Argentino (Fondo Editorial de la Secretaría de Cultura de Salta, 2013) 

sábado, 29 de octubre de 2016

NATALÍ ETCHUDEZ (Santiago del Estero)



We-accept-him-one-of-us-one-of-us

Me hago uñas de plastilina roja
Para tocarte la espalda
Pinto con plasticola tus manos
Y quitamos juntos la capa seca
Las colgamos bajo el sol
Al lado de las otras
Que venimos guardando
Para hacer mi pollera.
Vos querés que la use el día del cumple de Soraya
Mi amiga,
La colorada,
Que odia tus cuentos
Y te cuenta sus odios.
Elegiste el rimel azul
Y el lápiz fuccia para tu boca.
Me pedís por favor que te pinte ese día
Y haces una escena rogándome
Tirado en el piso,
Aunque sabes que no aguanto las ganas
De ver la cara de Soraya
Cuando entremos de la mano.

Me miras los dedos del pie
Y le pones nombre de canciones
A cada uno.
Juras sobre un libro de coelho (?)
Que siempre los vas a escuchar.
Yo te hago una escena de Eva Green
En The Dreamers,
Y aunque sabes que no tengo sus tetas
Te morís de amor
Porque en el Mayo Francés
Dejo a mi hermano,
Tiro la molotov
Y me quedo con vos
Para besarte las pestañas
Y la boca fuccia
En todos los cumpleaños.


Tesoro de los inocentes

se levantó el cepo
pero me dormí,
no pude comprar dólares.
sólo tengo un billete de 5 pesos arrugado
en el bolsillo izquierdo
y 40 pesos de fiado
en el almacen de la esquina.
mis compañeros de la facu
recibidos todos
si compraron.
ellos van a ahorrarlos
de dos en dos,
para no ahogarse
durante estos 4 años.
seguro se aparean entre ellos
los dólares y mis compañeros
porque cuando salga el sol
ellos podrán bajar a la tierra
llenos de moco verde
y descendencias deformes
gorilitas
brindando con asbolut.
yo me quedo en casa nomás
pagando el puto alquiler
pero abrazando cumpas
y caminando descalza
para no olvidarme
del patio de mi casa
y de lo feliz que era
cuando depositaba
figuritas del mundial
y de sailor moon
en cofres
como mis más grandes tesoros
bajo la tierra
cerca de la hamaca


Mi gato siamés

la novia de mi ex es re linda
y tiene mucha onda, aunque poca sonrisa.
él se las consigue copadas
porque él es muy copado,
pero de ahí no pasa:
4 o 5 de copas y pará de contar.
nos vamo al mazo!
me jode un poco la situación.
pero no por el chabón, sino por ella.
de repente escucha Françoise  Hardy,
dice que lee anais nin,
mira mis mismas series
y mis pelis francesas! y las italianas también…
usa el mismo perfume que yo
si, si, me lo dijo!
me siento plagiada
o una piba que tiene doble de riesgo, sin necesidad.
y me jode que me chateé
y tenga que, con cualquier excusa,
verificar sistemáticamente
que a su novio,
o sea a mi ex,
no lo he vuelto a tocar .
ni que fuera la reencarnación de jim morrison!
Le digo que sería regurgitarlo,
pero no lo entiende,
yo ya me lo tragué y cagué,
ya no puedo volver atrás.
pero por favor que me devuelvan
mis perfumes
mis pelis
y la música que yo descubrí
y que él me robó para transformar
otra piba
en mí.

Trampera

trepo la tapia de casa
para verlo
abrir con su cortaplumas rojo
al pajarito moribundo.
me descubre y me invita
a cruzar a su patio
y comer juntos las tripas
llenas de plumas pegadas.
disfrutamos del banquete ritual
y me dice
que sólo ése espanto
nos unirá.
aunque jamás había leído a borges
hasta sus 8 años,
y yo con sólo 7 me uní a él.
muchas vidas después
nos encontramos
en la feria,
sólo hizo falta mirarnos
unos segundos
para saber
 que yo jabono mi cicatriz de cortaplumas
cada día
y él lucha por quitar
de sus manos
la mancha indeleble
de mi sangre


ACV

si los dos sabemos
que tu mano derecha
cubre
toda mi espalda,
por qué no corremos
urgente
en direcciones opuestas?
yo con miedo
a que me abarques entera
y vos escapando
de este amor
chiquito
que igual sabes muy bien
va a obstruir
tu aorta
hasta matarte

Cantito al hombre invisible

no sé que le has hecho a mi pelo
que ya no se deja peinar,
y mis ideas andan a la deriva
aspirando a ser hechos concretos.
los dedos de mis pies andan más bonitos
marcando caminos
que antes no andaban.
no sé que has hecho dentro mío
si nunca me has tocado,
si ni siquiera se a ciencia cierta
la distancia que nos separa.
pero me gusta esta tolerancia al destino
que se ríe finito
de tenernos lejos,
y estas nuevas ganas
de salir a la calle
a ver si te encuentro
alguna vez
solo.
y te beso la boca
para que entiendas
que no sos cualquier vecino
y mis dedos se alboroten
por tocar los tuyos,
encajarlos como enchufes
para encendernos
y que de una vez por todas
esta pantalla que somos
transmita la imagen de lo que sentimos


Elementos en cartón

ojalá te aparecieras sentado
en la escalera de casa
para tomar algún vino
medio pelo,
conmigo.
que el vientito te toque la cara
y yo te mire libidinosa
cuando no te des cuenta.
así desperdicio otro viernes,
otro vino
y esta vida
inerte
babosa y cadavérica
regada de huesos.
igual dont worry
me quedo con los gusanos
que me salen por los ojos
y la boca
y se meten, capaz
en tu futura tumba

Natalí Etchudez Nació en Monte Quemado, Santiago del Estero hace treinta años.  Vive en la Madre de ciudades y según sus propias palabras, estudia una «carrera  olvidada que retomé llena de números y leyes y que suele tener parciales los sábados.» Si bien sus poemas son inéditos, ha publicado muchos de ellos en la red social Facebook y para realizar esta publicación, el administrador del blog tuvo que lidiar mucho.
Un último detalle. Dice que sus poemas necesitan muchas correcciones. Si creyéramos eso no la incluiríamos en este blog. Entonces que juzguen los lectores.